Sans doute un peu trop bleue, un peu tournée à gauche,
les couleurs au poignet et la couverture sombre.
Sans conséquence aucune sur ces cons-citoyens,
la dérive est déviance et la déviance fait peur.
Sans miroir cent fées passent et son sang froid m'enlace.
Cent fois à son passage les prunelles se détournent,
baissent un regard morne, jaloux presque conscient.
Cent fils la retiennent prisonnière de ses nerfs,
un peu trop sensorielle, un peu moins éternelle.
Cent miroirs sans fées passent et son sang froid m'enlace.
Sang corrompu de sel, poudre mêlée au vent,
un peu trop rouge dedans, un peu mur et souhait.
Sang, berce le rythme, enfante.
Sang, pleure le dos courbé.
Sans miroir cent fées passent et son sang froid m'enlace.